Андрей Павлович сидел в своем кабинете и смотрел на телефон. Черная трубка лежала на столе как неразорвавшаяся бомба. Он знал, что должен позвонить, но руки не поднимались. За окном шумел вечерний город.
— Это невыносимо, — сказал он врачу. — Каждый вечер одно и то же. Будто специально. — Может, стоит поговорить с соседями? — предложил терапевт, выписывая рецепт на снотворное. — Говорил. Бесполезно. Они считают, что имеют право жить как хотят.
Марина открыла дверь, на пороге стоял Игорь с тортом. — Наполеон, твой любимый. Она растерялась. Брат не приходил с прошлого Нового года. — Проходи… Чай будешь? — Не один я. — Игорь обернулся. — Ань, иди.
— Артёмушка, я в поезде уже, через шесть часов буду. Ты всё подготовил? Голос Валентины Львовны в телефоне звучал так, будто она стояла прямо за спиной. Артём машинально оглянулся на спальню, где Лена досматривала утренний сон. — Да, мам, всё…
