— Олесь, к тебе клиент!
Лена высунулась из подсобки и махнула рукой в сторону торгового зала. Олеся оторвалась от прайс-листа и выглянула. У стенда с крепежом стоял мужчина лет тридцати — джинсы, серая рубашка, на шее болтается фотоаппарат.
— Добрый день, — подошла Олеся, натянуто улыбнувшись. — Чем могу помочь?
Он обернулся. Ну ничего себе. Симпатичный, чего уж там. Не красавец, конечно, но что-то в нём было… живое, что ли.
— Честно? Я вообще в этом не разбираюсь, — он виновато улыбнулся. — Надо полки в студии повесить. Все говорят — дюбели, саморезы… А я стою и думаю: какие, куда, зачем?
— Какая стена? Бетонная или кирпичная?
— Бетон, наверное. Новостройка же.
Олеся быстро собрала всё необходимое, объяснила, как сверлить и какие биты брать. Мужчина внимательно слушал и даже что-то записывал в телефон — забавно.
— Огромное спасибо. Вы спасли меня от полного краха, — он протянул руку. — Дмитрий.
— Олеся.
— Красивое имя.
Рукопожатие, оплата, и он ушёл. Олеся вернулась к своим прайс-листам, а Лена уже хихикала:
— Ты видела, как он на тебя смотрел?
— Да ладно тебе.
— Серьёзно! Как на картину в музее. Ещё придёт, увидишь.
***
И правда пришёл. Через три дня. Купил краску. Потом, через пару дней, — клей. Потом ещё что-то. Каждый раз задерживался у кассы, травил байки, интересовался, как дела.
— Давно тут работаете?
— Скоро два года будет.
— Нравится?
Олеся пожала плечами:
— Нормально. Зарплату платят.
А что ещё сказать? Работа как работа. Скучновато, конечно, но стабильно и без сюрпризов. После того как год назад умерла бабушка, главное было просто держаться на плаву. Квартира съёмная, коммуналка, еда… До мечтаний как-то не доходило.
— А вы фотограф, да? — кивнула она на вечный фотоаппарат.
— Ага. Свадьбы, портреты, всякое разное. Сейчас вот студию достраиваю. Хочу заняться чем-то посерьёзнее — художественным творчеством.
— Здорово, наверное.
— Бывает, — улыбнулся он. — А вы о чём мечтаете?
Странный вопрос. Олеся задумалась:
— Когда-нибудь о своём деле. Цветочный магазинчик… Небольшой такой, уютный. Чтобы люди заходили за букетами — на праздники, на свидания…
— Красиво. Обязательно откройте.
Он говорил об этом так просто, будто мечты действительно сбываются, а не остаются мечтами.
***
В пятницу вечером Олеся сидела в кафе напротив работы с чашкой капучино и бесцельно листала инстаграмм. Андрей обещал подъехать, но, как обычно, где-то застрял. В последнее время он вообще какой-то… не здесь. Бросил университет, поступает в художественное училище, с отцом насмерть разругался…
— Олеся?
Она подняла голову — Дмитрий стоял с подносом.
— О, привет!
— Можно к вам? Или вы кого-то ждёте?
— Конечно, садитесь.
Он устроился напротив и поставил на стол крошечную чашечку эспрессо.
— Не думал, что кого-то здесь встречу. Обычно здесь пусто.
— Я часто захожу сюда после смены. Жду… друга.
— Парня? — спросил он непринуждённо, без всяких намёков.
— Ну, да.
— Понятно.
И разговорились. Дмитрий рассказывал о съёмках, о курьёзах на свадьбах, о том, как жених однажды перепутал на фотографиях невесту с подружкой — та была в похожем платье. Олеся смеялась. Давненько она так не смеялась — от души, легко.
Когда Андрей наконец появился, Дмитрий быстро попрощался и ушёл. Андрей посмотрел ему вслед:
— Кто это был?
— Клиент из магазина. Так, разговорились случайно.
— А, ну ладно.
И всё. Больше ни слова. Даже не спросил, как прошёл день, что нового. Весь вечер говорил только о себе — об училище, о наставнике, об отце, который опять давит…
Олеся слушала и вдруг поймала себя на странной мысли: а интересно ли Андрею вообще что-то, кроме его собственных проблем?
***
Дмитрий больше не заходил в магазин. Зато через неделю позвонил:
— Олеся? Это Дмитрий, помнишь меня?
— Конечно помню.
— Послушайте, я тут подумал… У меня есть один проект. Называется «Лица города». Снимаю обычных людей — не моделей, а тех, кто делает этот город живым. Продавцов, таксистов, учителей… Вы бы не согласились?
Олеся растерялась:
— Я? Да я совсем не фотогеничная…
— Вы красивая. И лицо у вас… интересное. Открытое.
Она помолчала. А почему бы и нет, в самом деле? Это же просто фотография.
— Ладно, давайте.
Встретились в субботу в парке. Дмитрий снимал её у старых деревьев, у фонтана, на скамейке. Говорил, куда смотреть, как повернуться. А потом они просто гуляли. Он водил её по каким-то дворикам, которых она раньше не замечала, показывал граффити, затаскивал в крошечные кофейни.
— Вы давно здесь живёте?
— Всю жизнь. Родители рано умерли, мне было десять. Меня вырастила бабушка. Она тоже… в прошлом году ушла.
— Мне очень жаль.
— Да уже ничего. Привыкла.
Дмитрий посмотрел на неё как-то особенно внимательно:
— А ваш парень? Он… поддерживает?
Олеся задумалась:
— Андрей хороший. Просто он такой… замкнутый, понимаете? У него своя жизнь, свои дела.
— А ваши дела его волнуют?
Как-то резко. Олеся даже поморщилась:
— Ну… наверное, да.
Но внутри что-то неприятно кольнуло. А правда ли?
***
Встречи стали частыми. Дмитрий звал её то на прогулку, то в кино, то просто на кофе. Олеся каждый раз убеждала себя: это же просто дружба, что в этом такого? Но сердце всё равно колотилось, когда он писал. И улыбка сама расползалась по лицу при виде его имени на экране.
Андрей ничего не замечал. Или делал вид, что не замечает.
Однажды вечером, когда они с Дмитрием сидели на набережной, он вдруг спросил:
— Олеся, а вы счастливы?
— В смысле?
— С Андреем. Вы счастливы с ним?
Она помолчала. Посмотрела на воду, на огоньки на том берегу.
— Даже не знаю. Мы вроде как собираемся пожениться…
— Это не ответ на мой вопрос.
Дмитрий повернулся к ней, и в его глазах было что-то такое, от чего у неё перехватило дыхание.
— Олеся, я знаю, что не имею права. Но я влюбился в тебя. С того самого первого раза в магазине. И каждая наша встреча только… усиливает это чувство.
Она застыла.
— Дима…
— Не нужно ничего отвечать. Просто хочу, чтобы вы знали: есть человек, который любит вас по-настоящему. Который видит вас — настоящую, а не просто удобную девушку рядом.
Он наклонился и поцеловал её. Осторожно, почти несмело. И Олеся ответила ему так, как никогда не целовала Андрея.
А потом отпрянула и схватилась за голову:
— Господи, что я творю? Я же собираюсь замуж!
— Олеся…
— Нет-нет-нет. Мне нужно идти.
Она вскочила и убежала, даже не оглянувшись.
***
Всю ночь не спала. Ворочалась, думала, разбиралась сама с собой.
Андрей… Они вместе полтора года. Он был рядом после смерти бабушки, поддерживал, когда было совсем плохо. Сделал предложение. Но любит ли она его? Вот честно — любит?
А Дмитрий… С ним так легко. С ним она словно оживает. Он интересуется её жизнью, мечтами, мыслями. Рядом с ним хочется улыбаться просто так.
Утром позвонил Андрей:
— Олеся, нам нужно встретиться. Поговорить серьёзно.
Сердце ухнуло вниз.
— Да. Мне тоже… надо.
Встретились в том же кафе. Андрей сидел мрачнее тучи и нервничал.
— Я знаю про фотографа, — выпалил он с ходу.
— Что?
— Дмитрий Ковалёв. Я знаю, что вы с ним встречаетесь.
Олеся побледнела:
— Андрей, прости, я не хотела…
— Подожди, — он поднял руку. — Выслушай меня. Я должен тебе всё рассказать.
И рассказал. Про отца, который нанял этого Дмитрия, чтобы разлучить их. Про деньги — пятьдесят тысяч за то, чтобы соблазнить и скомпрометировать. Про весь этот грязный план.
Олеся слушала, и мир вокруг неё медленно рушился.
— Но это ещё не всё, — Андрей сжал кулаки так, что побелели костяшки. — Я тоже… использовал тебя. Я не люблю тебя, Олеся. Никогда не любил. Ты была для меня… способом отомстить отцу.
Она не плакала. Просто сидела и смотрела на него.
— Мама умерла два года назад. Отец довёл её до этого — изменял, унижал. В итоге она напилась и села за руль. Разбилась насмерть. А он даже не извинился. Продолжал строить планы на мою жизнь, как будто ничего не случилось. И я решил… сделать ему больно. Выбрал девушку «не нашего круга», бросил его любимый экономический факультет…
— Хватит, — Олеся встала. — Достаточно.
— Олесь…
— Вы оба использовали меня. Ты — чтобы отомстить папочке. Он — чтобы заработать.
— Нет! Послушай! — Андрей тоже вскочил. — Дмитрий по-настоящему влюбился в тебя. Он сам пришёл ко мне и всё рассказал. Отказался от денег. Хотел, чтобы я знал. Он любит тебя, Олеся. Искренне любит.
Она покачала головой:
— Уже неважно. Всё равно всё началось с лжи.
И ушла, не обернувшись.
***
Неделя прошла как в тумане. Работа — дом — работа. Автопилот. Не отвечала ни Андрею, ни Дмитрию.
Но каждое утро у двери лежал букет. Розы, потом хризантемы, потом тюльпаны… Без единой записки. Просто цветы.
Она знала от кого.
Лена не выдержала на работе:
— Ты что, зомби? Расскажи уже, что случилось!
— Да так…
— Олесь, ну давай. Вместе же легче.
И Олеся рассказала. Всё подряд. Лена слушала и качала головой:
— Козлы. Оба.
— Ага.
— Хотя… — Лена помолчала. — Слушай, а этот фотограф-то. Он ведь остановился. Сам пришёл, всё рассказал. Потерял деньги, рисковал репутацией. И всё ради тебя.
— Ну и что с того?
— Да то, что люди ошибаются. Но ведь важно то, что они делают дальше, не так ли?
Олеся задумалась.
***
Она пришла к нему в студию вечером. Дверь была приоткрыта. Дмитрий сидел за компьютером и копался в фотошопе.
— Привет.
Он обернулся и вскочил так резко, что чуть не опрокинул стул:
— Олеся…
— Не надо. Дай я сама скажу.
Она глубоко вдохнула:
— Ты начал нечестно. Это правда. И мне до сих пор больно от того, что всё это было ложью.
— Не всё, — он шагнул к ней. — Не всё было ложью. Мои чувства — настоящие. Я полюбил тебя по-настоящему. И когда я это понял, то просто не смог продолжать эту игру.
— Надо было сразу сказать.
— Да. Нужно было. Прости меня.
Олеся посмотрела ему в глаза. Усталые, честные.
— Я не могу забыть, как всё начиналось. Но я вижу, что ты изменился. Вижу, что ты пытаешься всё исправить.
— Олеся, если ты дашь мне хоть один шанс…
— Я дам. С одним условием: никакого вранья. Никогда. Даже по мелочам. Почувствую фальшь — всё, конец. Навсегда.
Он кивнул:
— Обещаю.
И обнял её. Так крепко, словно боялся, что она растает.
***
Два месяца пролетели незаметно. Два месяца честности, открытости, настоящего. Дмитрию предложили работу в другом городе — большая студия, приличная зарплата.
— Поедешь со мной?
Олеся не раздумывала ни секунды:
— Да.
Расписались тихо, без лишней помпезности. Только Лена с работы и пара друзей Димы. Олеся в простом белом платье, он в чёрном костюме.
Пришёл Андрей. Один. Поздравил, подарил картину — девушка с букетом на фоне рассвета.
— Прости меня, — тихо сказал он. — Ты всегда была светлым человеком. А я использовал это для своей грязной мести.
— Я уже простила, — Олеся улыбнулась. — Живи дальше, Андрей. Найдёшь своё счастье.
Виктор Сергеевич прислал конверт с деньгами. Внутри записка: «Простите старого дурака. Будьте счастливы».
Дмитрий отправил все деньги в детский дом.
***
Новый город встретил их дождём. Они сняли квартирку на окраине — маленькую, но свою. Олеся устроилась в цветочный магазин. Дмитрий пахал с утра до вечера, но каждый вечер они ужинали вместе и болтали о всякой ерунде.
— Знаешь, — сказала как-то Олеся, — раньше я думала, что настоящая любовь должна быть идеальной. Как в сказках.
— А теперь?
— А теперь я понимаю: любовь — это выбор. Каждый день ты выбираешь быть честным. Выбираешь остаться, даже когда трудно.
Дмитрий сжал её руку:
— Я выбираю тебя. Каждый день.
— И я тебя.
***
Через полгода Олеся открыла свой магазинчик. Маленький, уютный, с авторскими букетами. Дмитрий помогал с ремонтом, рекламой, привлекал первых клиентов.
Иногда они вспоминали то начало — ложь, боль, предательство. Но уже без злости. Потому что именно это и привело их друг к другу.
Странная штука жизнь. Иногда всё начинается с ошибки. С обмана. С неверного поворота. Но если хватает смелости признать свою неправоту и желания всё исправить, то всё может измениться.
Их любовь родилась из лжи. Но выжила, потому что они выбрали правду.
И каждое утро, просыпаясь рядом с Дмитрием, Олеся мысленно благодарила судьбу за те безымянные букеты. За молчаливое напоминание о том, что кто-то готов ждать, надеяться и любить по-настоящему.
А ведь и правда — иногда самые крепкие вещи вырастают из самых кривых начал.
